When a novel moves or affects me deeply, I think about it when I’m walking around. I don’t find myself thinking about The Girl Who Played With Fire, but while I was reading it, I was useless until I got to the end. In retrospect, my experience of the book, like it’s characters, seems unreal. As, of course, it was.

When Larsson gets down to the business of telling a story, he tells a nerve-tingling tale.

For all the complications of the melodramatic story, which advances at a brisk, violently cinematic clip in Reg Keeland’s translation, it’s clear where Larsson’s strongest interests lie — in his heroine and the ill-concealed attitudes she brings out in men.

Mr. Larsson’s two central characters, Salander and Blomkvist, transcend their genre and insinuate themselves in the reader’s mind through their oddball individuality, their professional competence and, surprisingly, their emotional vulnerability.

Lisbeth Salander se ha tomado un tiempo: necesita apartarse del foco de atención y salir de Estocolmo. Trata de seguir una férrea disciplina y no contestar a las llamadas y mensajes de un Mikael que no entiende por qué ha desaparecido de su vida sin dar ningún tipo de explicación. Las heridas del amor las cura Lisbeth en soledad, aunque intente despistar el desencanto con el estudio de las matemáticas y ciertos felices placeres en una playa del Caribe. ¿Y Mikael? El gran héroe, el súper Blomkvist, vive buenos momentos en Millennium, con las finanzas de la revista saneadas y reconocimiento profesional de colegas y medios. Ahora tiene entre manos un reportaje apasionante que le propone una pareja, Dag y Mia, sobre el tráfico y prostitución de mujeres provenientes del Este. Las vidas de nuestros dos protagonistas parecen haberse separado por completo, y mientras... una muchacha, atada a una cama soporta un día y otro día las horribles visitas de un ser despreciable, y sin decir una palabra, sueña con una cerilla y un bidón de gasolina, con la forma de provocar el fuego que acabe con todo.